Somos todos Severinos

Cansado de tampar o sol com a peneira, nessa centena de sonhos que se acabam a segunda feira, no trapo de trampo  que nem me paga a feira. A certeza de que mal se acaba o dia e já toca o terror digital, que parece gritar "acorda, vá se uma pessoa normal", e as seis de pé cansado, pra sardinha matinal, tem nego passando do ponto, e eu nem vi o sinal, tem boi sendo carregado, sem saber qual o final, tem vida sendo vendida a menos de real.
A incerteza de que o pingo pode se acabar, sem saber qual é o preço, ainda é melhor do que faltar, e quanto mais se vende mais se pinga, até que tu já nem sabe mais se assim vinga.
Vida aqui significa valor, tudo é matemática, até pra quem virá dotor, a literatura só no tempo extra, mas vendemos o tempo pra pagar a sobremesa, nos tornamos engenheiros de tempo que passou, na espera de um novo dia, porque esse aqui já acabou.